As Boas Festas do Senhor Presidente

Mensagem de Natal de 2011

Mensagem de Natal de 2010

No outro dia ouvi a mensagem de Boas Festas do presidente da República e fiquei tão impressionado, mas tão impressionado, que achei logo que havia ali matéria para uma tese em Ciências da Comunicação. Ou nisso ou em Psicopatologia. 

Tenho uma coisa a dizer a todos os detractores de Cavaco Silva: não, o presidente não fez “copy paste” do discurso do ano passado. Pelo contrário, existem tantas melhorias, que nem sei por onde começar. 

 Só para terem uma noção, o discurso de 2010 começava assim: “Desejamos a todos os portugueses um feliz Natal e um bom Ano Novo. O Natal é a festa da família”. Já em 2011, começa de uma maneira completamente diferente: “o Natal é a festa da família”. Ora aí está! O homem não se limitou a fazer “copy, paste”, fez “copy, paste, delete”. Os que o acusam de estar sempre no facebook, esquecem-se de que ele já sabe mexer no Word. 

 Mas também há melhorias no domínio da linguagem e das técnicas cinematográficas. Reparem: o ano passado o homem disse logo ao que ia, ficámos logo a saber que nos desejava Bom Natal e Bom Ano Novo. Este ano o homem cria suspense. Será que o senhor Silva e a senhora sua esposa nos desejam Bom Natal e bom 2012? Se quisermos saber, vamos ter que ouvir tudo até ao fim… Quem é que andou a ver muitos filmes do Hitchcock, quem foi?

 O cenário está mais pobre, estamos de acordo. E este ano, com os cortes do Viegas no sector do cinema, nem sequer há dinheiro para fazer zooms. Em 2010 filmaram numa sala do Palácio de Belém, cheia de luzes, cor e Árvores de Natal. Em 2011 filmaram na marquise do casal Silva, junto a um presépio modesto, que não tem sequer os reis magos. E este pormenor não é despiciendo. É que qualquer português com bom senso sabe que não deve deixar entrar um Gaspar em casa.

A direcção de actores é outro aspecto a salientar. Embora o Aníbal e a Maria passem muito tempo a ler o teleponto sem grande expressividade, há pequenas variações de expressão, muito subtis, quase imperceptíveis, mas dignas de registar. Reparem no movimento do pescoço de Maria, cheio de charme e de swing. Quando o presidente acaba de dizer “é na família que podemos encontrar os afectos que nos dão força”, ela olha para ele, orgulhosa do seu homem, que lhe dá muitos afectos, muita força e a impede de viver só com a reforma de 800 euros. 

 O presidente prossegue, mostrando as melhorias na capacidade de síntese. Enquanto em 2010 falou para os que sofrem “do drama do desemprego, da doença, da solidão”, este ano falou na “crise”. Ora aí está, a palavra “crise” resume tudo, podemos avançar, que este assunto está despachado. Chega a vez de a Primeira-Dama falar. Os cínicos esperam que Cavaco a contemple com admiração, como ela fez antes. Mas ele, só para nos surpreender, olha-a de lado quando ela diz “partilha”. Vê-se claramente o pensamento “está bem, filha! Falas em partilhar, mas quem traz mais dinheiro para casa é aqui o Aníbal”. 

 E é precisamente Maria Cavaco Silva, na sua graça feminina, que desfaz parte do suspense criado no início do vídeo: “desejamos a todos um feliz Natal”. “Então e um bom Ano Novo, não nos desejam um bom Ano Novo?”, pergunta o espectador, inquieto. E o bom presidente dissipa logo todas as dúvidas reforçando que nos deseja “um ano 2012 tão bom quanto possível”. 

 Tudo está bem quando acaba bem! Ficámos satisfeitos, embevecidos com o sorriso da primeira-dama, esclarecidos com o brilhantismo do senhor presidente e surpreendidos com a bofetada de luva branca a todos os que acusam Cavaco de falta de originalidade. Falta de originalidade têm os que se limitam a desejar bom Natal e bom 2012. Mas quantos se lembram de dizer “tão bom quanto possível”? Quantos?

 E pronto, foi a minha análise. Desejo-vos a todos um bom Natal e um bom Ano Novo. Ou pelo menos, que sejam tão bons quanto possível.

Vasco Pulido Valente: Para Acabar de Vez com o Teatro

Na passada sexta-feira (18 de Novembro de 2011) saiu na última página do Público, um texto intitulado «Teatro à Portuguesa», da autoria de Vasco Pulido Valente. Fiquei intrigado, porque nunca pensei que VPV percebesse alguma coisa de teatro. De facto, não percebe. Todo o texto é uma sucessão mais ou menos intercalada de falácias, equívocos e falsidades, mas a cereja no topo do bolo é o último parágrafo, que passo a citar:

«Em 37 anos não apareceu uma única obra decente de dramaturgia portuguesa. Apareceram romances em grande quantidade, apareceu poesia, apareceram livros de história ou de memórias. Não apareceu uma única peça digna desse nome. Até o Teatro Nacional D. Maria II, na impossibilidade de se ficar eternamente no Frei Luís de Sousa, apresenta geralmente traduções. De resto, não lhe falta só dramaturgia portuguesa. Também lhe falta público. Uma noite no D. Maria é uma noite soturna. Francisco José Viegas cortou o orçamento (um milhão de euros) deste longo equívoco. Foi inteiramente justo. E, quando Diogo Infante resolveu recorrer à intimidação, não hesitou em o demitir. Chegou a altura de acabar com esta ridícula ilusão que em Portugal se chama "teatro".»

Vamos então analisar, parte por parte, este pedaço de demagogia refinada.

1. «Em 37 anos não apareceu uma única obra decente de dramaturgia portuguesa.» O homem até podia ter dito que não apareceu uma única obra-prima. Continuaria a ser discutível, mas não faltam pessoas ligadas ao teatro a dizer o mesmo. Podia dizer que não apareceu um bom texto para teatro. Continuaria a ser mentira, mas uma mentira um bocadinho menos vergonhosa. Mas não. O homem diz que não há obras "decentes". Nem uma única. Nada foi feito nos últimos 37 anos, que é o mesmo que dizer, depois do 25 de Abril de 74.

2. «Apareceram romances em grande quantidade, apareceu poesia, apareceram livros de história ou de memórias.» É a única verdade deste parágrafo, mas que serve apenas para realçar a mentira da inexistência de boas obras de teatro.

3. «Não apareceu uma única peça digna desse nome.» E volta-se ao mesmo, na velha esperança de que a repetição de uma mentira a torne verdade. Abel Neves, António Torrado, Mário de Carvalho, Luísa Costa Gomes, Carlos Alberto Machado, Margarida Fonseca Santos, Laureano Carreira, Armando Nascimento Rosa, Alice Vieira, Jaime Salazar Sampaio, Jorge Silva Melo, Cucha Carvalheiro, Yvette Centeno (para citar apenas alguns) - nenhuma destas pessoas escreveu, depois do 25 de Abril, uma peça "digna desse nome"? Até podemos acreditar que VPV as não conheça, mas querer fazer passar desconhecimento por verdades incontestáveis é desonestidade intelectual.

4. «Até o Teatro Nacional D. Maria II, na impossibilidade de se ficar eternamente no Frei Luís de Sousa, apresenta geralmente traduções.» Frei Luís de Sousa? Ó Vasco, mas afinal não existe uma peça de teatro há 37 anos ou desde 1844? Mas analisemos este "raciocínio". Quererá VPV dizer que um Teatro Nacional só deve apresentar textos estrangeiros em última instância? Então, os espectadores de um Teatro Nacional não têm direito a conhecer o que se faz fora do seu país, mesmo quando existem bons textos nacionais? Que visão tão paroquiana, Vasco!

5. «De resto, não lhe falta só dramaturgia portuguesa. Também lhe falta público. Uma noite no D. Maria é uma noite soturna.» Que o VPV não queira sair de casa e ir ao Rossio ver as peças que por lá se fazem, é compreensível. Mas que diabo, um historiador com obra publicada, que foi Secretário de Estado da Cultura, que escreve no Público (um jornal que muitos chamam "de referência"), não se dá ao trabalho de verificar números? É que eles mostram que o o público do TNDMII aumentou nos últimos anos! Noite soturna, Vasco?

6. É nestas falsidades que se apoia VPV para justificar que o corte no orçamento do TNDMII foi "inteiramente justo" («Francisco José Viegas cortou o orçamento (um milhão de euros) deste longo equívoco. Foi inteiramente justo. E, quando Diogo Infante resolveu recorrer à intimidação, não hesitou em o demitir.») Em Democracia, é natural a existência de opiniões diferentes sobre o mesmo assunto. Mas também é desejável que cada um se apoie em factos e argumentos para defender as suas opiniões. O que VPV nos demonstra aqui é a sua total incapacidade para defender os cortes de Francisco José Viegas sem manipular factos e sem recorrer a falácias. Porque será?

7. «Chegou a altura de acabar com esta ridícula ilusão que em Portugal se chama "teatro".» Esta frase diz tudo. É ignóbil e nojenta, mas tem uma qualidade: mostra, sem qualquer equívoco, qual é a verdadeira agenda de Vasco Pulido Valente e dos seus comparsas.

O Pesadelo (Micro Conto)

Deixem-me contar-vos o pesadelo que tive uma noite destas. Eu estava na rua, com milhares de pessoas, numa manifestação contra a política do governo. Estava a queixar-me do ministro das Finanças, quando toda gente parou. À minha volta, todos estavam calados e pareciam ter vergonha. À minha frente, só consegui ver as costas de um homem que usava um blazer azul (há muita gente a dizer que sonhamos a preto e branco, mas eu sonho a cores na mesma).

O homem voltou-se devagar: era o ministro das Finanças. Os olhos pareciam bocados de vidro, a cara não tinha expressão, ele olhava-me fixamente. À minha volta, toda a gente tinha desaparecido. Corri quanto pude e entrei num prédio com muitas escadas. Corri tanto pelas escadas acima, que se não fosse um sonho, tinha perdido mais de dez quilos.

Quando cheguei lá acima, só encontrei uma parede branca. Não havia nenhuma forma de fugir ou de me esconder. O ministro estava a chegar, lento mas seguro, com uma faca de metal na mão direita. Pelo menos, não discursou.

Eu sei que isto vai parecer-vos um deus ex machina, mas a verdade é que acordei nesse preciso momento. A manhã ainda era uma criança, a casa estava calada. Olhei para o despertador: eram quase horas de me levantar. Liguei o rádio para ouvir um bocadinho de música, mas em vez disso, ouvi as notícias - foi aí que percebi que continuo a ser perseguido pelo ministro das Finanças.

Sabe mais que um miúdo de dez anos?

Quando eu andava na Escola Primária, tínhamos muitas maneiras de nos divertirmos, talvez mais do que hoje. Jogávamos à bola, ao peão, ao berlinde, à apanhada, às escondidas, ao mata, subíamos às árvores e, quando não nos apetecia fazer nada disso, andávamos à pancada. Não era uma brincadeira muito civilizada, mas tinha as suas regras.

Por exemplo, não se podia travar uma luta desigual em número. Quando muito, um grupo podia ter uma «claque» maior que o outro. Também não podíamos bater num rapaz mais pequeno e mais fraco, a não ser que ele tivesse começado a luta e, ainda assim, tínhamos que bater com cuidado e deixá-lo dar um murro ou dois. Se um «grande» se metia com um «pequeno», era desprezado e insultado por todos, com expressões como «cobarde» e «mete-te com os do teu tamanho».

Lembro-me disto quase diariamente quando leio os artigos de opinião dos jornais e vejo a maneira como os colunistas tratam os políticos. Quando um político diz que é preciso ajudar quem mais precisa e aumentar os impostos sobre os lucros da banca e as grandes fortunas, já sabe que lhe vão chamar demagogo e irrealista. Mas se um político falar em despedir funcionários públicos, baixar salários, cortar direitos sociais, aumentar impostos (à classe média ou às classes mais baixas), congelar carreiras, aumentar taxas moderadoras ou fechar escolas, os colunistas utilizam palavras como “coragem” e “determinação”. Quando se bate nos mais pequenos, há coragem. Quando se bate nos maiores, há demagogia.

No tempo em que eu andava à pancada, subia às árvores e jogava ao berlinde, cheguei a pensar que só escreviam nos jornais as pessoas mais sábias. Hoje, a cada dia que passa, torna-se cada vez mais claro que a maioria não sabe mais que um miúdo de dez anos.

«À Custa dos Cidadãos»

Quando começou a guerra de Tróia, todos os reis gregos foram chamados a combater. Forçado a separar-se da consorte Penélope e do bebé Telémaco, Ulisses só desejava voltar rapidamente para casa. Infelizmente, a guerra durou dez anos e o regresso dele teve tantos obstáculos, que durou outros dez.

Quando se soube que a guerra tinha terminado e que, entre os sobreviventes, só Ulisses não tornara ainda a casa, houve quem acreditasse que ele morrera a tentar regressar. O palácio encheu-se rapidamente de pretendentes à mão de Penélope que, fiel a Ulisses, foi sempre adiando a resposta. Insatisfeitos com a situação, os pretendentes ocuparam o palácio onde passaram a fazer festins diários e disseram que só iriam embora quando um deles fosse escolhido para casar com Penélope e governar Ítaca.

Ao contrário do que esperavam, Ulisses regressou, infiltrou-se entre eles, disfarçado de mendigo, e só se revelou quando estava armado com um arco e flechas e tinha acesso a lanças e escudos. Embora ainda tivessem espadas e fossem superiores em número, os pretendentes tiveram medo. Morto Antínoo, o mais arrogante de todos, Eurímaco tentou apelar ao perdão: «reparar-te-emos, à custa dos cidadãos, de tudo o que se comeu e bebeu nesta casa» (Homero, A Odisseia, Edições Europa-América).

Estas palavras bastam-nos para vermos o carácter desta gente. Passaram anos a comer bens que não eram deles e quando chegou a hora de responderem por isso, propõem-se restituir tudo "à custa dos cidadãos". Que respondeu Ulisses a isto? Como é óbvio, matou-os todos, com a ajuda de Telémaco, Eumeu e Filétio.

Claro que Ulisses tinha outras razões para matar os pretendentes: quiseram casar com a mulher dele, quiseram roubar-lhe o poder, tentaram matar-lhe o filho numa emboscada, insultaram-no na própria casa (quando o julgavam um mendigo), tê-lo-iam assassinado se pudessem... Mas, mesmo assim, devíamos reflectir neste episódio.

É que ainda há por aí muita gente a viver à grande e a pagar as dívidas à custa dos cidadãos. Veja-se o que aconteceu quando faliram bancos. Quem pagou os prejuízos? Nós. Vejam-se os grandes negócios por ajuste directo entre o Estado e os amigos dos políticos, as reformas obscenas de quem trabalhou meia dúzia de anos na política, o dinheiro gasto em estudos feitos para a gaveta, o investimento desproporcionado em submarinos que nem sequer estão em boas condições, o dinheiro que recebem do Estado todos os hipócritas que vão à televisão dizer que temos "Estado a mais". Quem paga isto tudo? Nós, claro. E, se o que pagamos não chega, não há problema. Passamos a pagar mais.

Sou contra a pena de morte e não acredito na violência. Contudo, às vezes interrogo-me sobre como seria o mundo se, de cada vez que alguém diz "pagamos a dívida à custa dos cidadãos", aparecesse um Ulisses munido de arco e flechas e lhe desse o tratamento adequado. Desconfio que seria um mundo bem melhor.

Baco a Presidente

«

CORO

Eis-nos em Tebas,
Cidade fundada pelo antigo rei Cadmo,
Pai de Ino, Agave, Antónoe
E da bela Sémele, que despertou a paixão de Zeus,
Deus dos deuses e das trovoadas.

Apesar de casado com Hera,
Deusa ciumenta e vingativa,
Zeus cortejou Sémele,
Seduziu-a e engravidou-a.

(...)

Para se vingar,
Hera fez Sémele duvidar de Zeus
E convenceu-a a pedir-lhe que se mostrasse na sua verdadeira forma.

Dias mais tarde,
Quando se encontraram,
Sémele obrigou Zeus a jurar que cumpria um pedido seu,
Fosse qual fosse.

Longe de suspeitar do ardil de Hera,
Zeus jurou cumprir a vontade de Sémele
E ela pediu-lhe que se mostrasse tal como é.

(...)

Pesaroso por conhecer as consequências de tal pedido,
Zeus cumpriu a promessa:
Transformou-se num trovão
E fulminou a pobre Sémele,
Que morreu imediatamente.

Mas a criança sobreviveu
E Zeus colocou-o na própria coxa
Para aí terminar a gestação.

É por isso que ele se chama Ditirambo,
Aquele que nasceu duas vezes.

Também é conhecido por Brómio, Diónisos ou Baco.»

Excerto de As Grandes Dionísias, peça livremente inspirada no mito de Baco e n' As Bacantes de Eurípides

E pronto, está resolvido o Mistério! De quem estava a falar o senhor presidente da República quando disse que temos de nascer duas vezes para sermos mais honestos que ele? Do deus Ditirambo, Brómio, Diónisos, Dioniso ou Baco, que infelizmente não é candidato ao cargo.

Eu votaria nele, apesar de ter estado contra os lusitanos no Concílio dos Deuses e dos estratagemas que arranjou para tramar a vida ao Vasco da Gama. Esse comportamento tem, a meu ver, duas atenuantes.

Primeiro, Baco temia que a glória do povo português pudesse ofuscar os feitos dele. Ora, nas circunstâncias actuais, a glória do povo português não ofusca ninguém.

Segundo, esses estratagemas foram todos inventadas por Camões. Estou convencido que se Luís Vaz conhecesse os actos cometidos por certo adorador do deus bolo-rei e dos deuses mercados contra o povo lusitano, dez cantos não lhe chegariam para Os Lusíadas. Se, além disso, Camões soubesse que parte do povo português pretende continuar a votar nessa figura, desistiria logo da epopeia.

Com Baco presidente, seriam vetados quaisquer atentados à agricultura (pão e vinho era o lema dos povos antigos), às festas e ao Teatro. Com Baco presidente, os especuladores que andam a ganhar dinheiro com os juros da dívida pública teriam uma sorte bem pior que a de Penteu (assassinado pelas Bacantes, entre as quais estava a própria mãe). Com Baco presidente, talvez o povo voltasse a ter razões para festejar.

Infelizmente, os políticos (e o povo) continuam a adorar os falsos deuses Mercados. E é nisto que reside a Origem da Tragédia.